Imágenes se vuelven
palos en lo dormido.
Nadie se elige. En el
camino que empieza donde acaba, las
páginas del mundo cantan y
no hay término
para la tierra que pasa.
¡Que nadie nunca nada!
¡Que vuele lo que nace de la carne
con ojos para adentro!
¡Lo despierto de sí!
¡La pérdida que no se calla!
¡El país enfermo! ¡Ese
dolor!
Juan Gelman
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